Pour un mot

Il y avait ce bavard au bout du couloir de la ligne numéro 1. Près d'un aquarium. Il les attendait pour faire la conversation autour des poissons chlorés. Des insignifiances juste le temps que le métro arrive. Un peut simplet se dit-elle ou simplement tchatcheur à la sauce bouillabesse? Et puis dans le flux des mots ce: "c'est votre petit fils?" est tombé. Une vague tsunamiesque lui a arraché le coeur. Elle qui a mis tout ce temps pour fabriquer cette petite merveille. Attendu d'explorer le monde pour pouvoir lui raconter de belles histoires. Certes Elle a mis le temps qu'il fallait. Mais cet amour à foison qu'Elle lui offre là, tous les jours? Alors Elle s'est retournée, et l'a regardé, Lui, avec ses tempes grisonnantes, qui l'émeuvent un peu plus chaque jour. Mais Elle a compris, que le temps est là, que malgré ses vingt ans dans la tête, il fallait être raisonnable et que le Petit Trottineur resterait unique. Le métro est arrivé; elle s'y est engouffrée comme pour assommer ses idées sombres. Les portes se sont fermées sur leur joli voyage. Pour un mot de trop.