Depuis ma fenêtre: il pleut. Mais je vois encore danser en serpentin les petits moucherons dans la lumière d'été. Tornades puériles vont et viennent au gré d'un courant chaud imprévisible. Les minuscules insectes à peine perceptibles, prismes du matin, se moquent de savoir que leur fin est proche.

Jeter les épluchures de légumes dans les grands pots de lauriers roses sur la terrasse, lorsqu'on a la flemme d'aller les mettre dans le bac à compost au fond du jardin...La paresseuse est récompensée par l'apparition de tomates de toutes sortes, un petit abricotier, un pied de ... courgette? Heureux hasard...

Ils avaient attendu la fin de l'après-midi pour aller visiter l'atelier du peintre ouvert exceptionnellement ce jour là. Elle avait découvert le peintre drômois dans un beau livre, d'où les couleurs semblaient jaillir comme des éclats de soleil. Mais, en franchissant la porte de la maison du peintre, elle eut un saisissement devant le gigantisme des toiles, sur lesquelles les à-plats semblent avoir été  texturés avec gourmandise. La peinture fouillée, travaillée au couteau, impose avec évidence les couleurs franches et acides. Roses indiens, verts chlorophylle, fruits rouges, bougainvilliés... Le soir, elle a fermé les yeux, gardant un peu de lumière en elle...

Cathelin, atelier des Rebatières, exceptionnellement ouvert pour les journées du patrimoine.

Cette maison, il allaient y faire une escale d'une année, puis y sont restés  finalement quatre ans. Que garderont-ils d'elle?...  Une clarté, puis une liberté joyeuse. Celle d'aller et venir du dedans au dehors, pieds nus... de regarder les saisons aller et venir sur les arbres fruitiers... Depuis la fenêtre de la petite chambre rouge, contempler les momies ensommeillées des montagnes toutes proches... C'est le bruit du vent dans les arbres qui  souvent leur fait penser au  roulis des vagues en bord de mer... Le petit portail blanc qui s'ouvre sur les abricotiers voisins, et par lequel il arrive avec son sac de voyage le vendredi soir... Le bosquet à musique au fond du jardin, où ils sirotent le thé les fins d'après-midi d'été, en s'écoutant jouer...  Là-même où il s'autorise de petites siestes sous la fraîcheur de l'érable... Les fleurs géantes qui semblent danser, au loin, et  qui n'ont pas fané malgré les hivers austères... Le chien aveugle qui passe, devant... Les hirondelles qui s'abreuvent à fleur d'eau sur la piscine... Elle peut dire qu'elle aura aimé vivre ici, malgré des hivers longs dans la solitude de la campagne engourdie par la neige. Bientôt ces images s'effilocheront dans les mémoires. Bientôt, ils quitteront cette campagne pour  le centre-ville... Bientôt ce sera une nouvelle maison... Une vieille maison cette fois, qui leur racontera une autre histoire.

La septième dent de lait avait disparu sans qu'il s'en aperçoive. Peut-être était-elle plantée dans une pomme, ou la chair fraîche d'une nectarine. Alors, sur une petite carte, pour le soir, il a inscrit " bienvenue petite souris, essaie d'attraper ma dent si tu peux!"...

Pas question d'avoir une minute de retard. D'un pas décidé il se dirige vers cette nouvelle année scolaire où l'attendent deux nouveaux maîtres. Derrière lui, à petits pas, elle mesure cette angoisse qui ne la quitte pas, celle de faire son chemin dans un monde qui ne leur ressemble pas.

Faire la planche dans l'eau du bassin, gravir les sommets savoyards et boire dans  les petits rus, plonger ses mains dans l'eau glacée des fontaines au coeur des villages alpins, traverser les forêts ombragées, rêver en regardant le torrent bouillonner, sentir la méditerranée couler dans ses veines... Le bel été!

Une tartes aux groseilles du jardin spécialement concoctée par Papy Jacques en Normandie, pour recevoir les 7 bougies de l'âge de raison...

Il est parti en vacances et lui manque. Elle regarde le contenu du cartable laissé dans l'entrée, empreinte de l'année où il a appris à lire et à écrire. Dans la trousse rouge, elle voit les crayons malmenés par la petite main maladroite, les stylos machouillés, des bouts de gomme triturés... Il y a deux billes, un tube de colle séchée, une petite pomme de pain... Les crayons de couleur sont taillés jusqu'au bout... Le taille crayon avec ses copeaux, une paire de ciseaux... Des bouchons sans leur stylo, des feutres sans leur bouchon... De la trousse rouge s'échappe, comme une ruche, le bourdonnement de la classe de CP.